Есть книги через которые проносишься восхитительно быстро. Словно на захватывающей карусели, тебя все дальше и дальше несет вперед. Закрыв ее, выходишь из литературного плена слегка пошатываясь. Волосы взьерошены. Пальцы дрожат. Задумчиво смотришь перед собой, с глуповатой улыбкой на лице. Или утираешь слезы, капающие куда-то в чашку с кофе. Быстрый спуск выдался.
Но есть и те, через которые приходится продираться орудуя мачете и то и дело застревая в болотистой местности. Хватаешься за сапог, застрявший в очередном предложении.
- Да что ж, это такое! - с очередным рывком, плюхаешься в мешанину текста на попу. - Кто вообще додумался до этого?! У этой главной героини вообще как с логикой?
Поднимаешь руки вверх, чтобы не запачкать коричневые походные читательские брючки. Закрываешь глаза и выдыхаешь. В голове проносится успокоительная мантра о вкусовщине и ошибках, которые стоит прощать.
Никто не идеален, говоришь ты себе и снова открываешь глаза. После чего конечно же немного кричишь. Не очень громко, чтобы не распугать читателей, которые идут соседними тропами в этот же момент. Судя по звукам, кто-то из них пробирается через эти словесные джунгли на маленьком арендованном грузовичьке и радостно присвистывает. Пару часов назад, девчушка лет шестнадцати, вооруженная пакетом с печеньем и болотоступами, обогнала тебя на повороте. Так что удивляться не стоит. В конце концов, на тебе только твидовый костюмчик, коричневая шляпка для сафари и сапоги. Точнее, один сапог. Куда уж там угнаться за другими.
Ухватившись за местоимение, торчащее откуда-то сбоку, поднимаешься. Дальше идти кажется совершенно невозможным и даже радостные возгласы впереди не мотивируют. Остается только ретироваться обратно за стол или в кровать, взяв вынужденную читательскую передышку.
Некоторые дороги можно одолеть после хорошего отдыха, но бывают и те, которые нужно просто оставить другим и постараться найти свою.
*нарисовать себя в костюмчике и с мачете застрявшей в болоте*