Как это часто бывает, мне хочется написать что-то умное и восторженное, чтобы вокруг собрался хор из подпевал. Но я уже минут десять пялюсь то в экран, то в телефон в ожидании холодного кофе. Поэтому будет то, что получится накорябать.
Книга простаивает. Практика задвинута в дальний угол. Домовые не кормлены. Работа все чаще злит. Качаюсь на эмоциональных секс-качелях, где мне прилетает с двух сторон (фу, ну и картина).
Вчера, пока я долго изображала из себя гусеницу и хихикала смотря в телефон, затекла рука. Минут пятнадцать после размышляла о том, к чему бы это, надо ли мне выкапывать себе умиральную яму и представляла всякие ужасы. Грустно сходила за мандаринами, размером со страусиное яйцо. Налила себе чай успокоительный. Вернулась назад, уселась на кровать и так же тревожно продолжила смотреть в экран.
Пока ходила за кофе на подьездную дорожку (потому что я замечательный человек, которые не мучает курьеров и не просит их шуровать в гору), подумала о том, что марание страниц делает мою жизнь чуть более выносимой. Раньше мне хотелось писать только потому, что это было высшим проявлением собственного эго. Оставить след в истории, красиво сиять в свете прожекторов (ага, как диско-шар)... Но сейчас это исключительная необходимость. Как витамины по утрам.
Я искренне пыталась уберечь общество от очередного потока сознания, но сейчас это уже больше про меня, чем про вас. Знаю-знаю, эгоистично. Но эй - у меня всюду Отшельник болтается. Я прямо по всем кармическим фронтам бородатый дед с фонарем, который разговаривает только с растениями и копит мудрость. Если не отработаю, то буду потом и следующую жизнь мучаться от излишней скромности и желания скрыть всех своих воображаемых друзей да потоки фантазии.
*нарисовать себя в виде бородатого деда, который как диснеевская принцесса кружится среди оленят и поет*